Marina nu a spus nimic. Doar a tras adânc aer în piept, și-a coborât privirea, apoi, cu o seninătate care m-a înfuriat și mai tare, a rostit:
– Îl cheamă Victor. L-am cunoscut înainte să te cunosc pe tine, Radu. N-a fost ceva planificat. Și da… am știut mereu că există o șansă ca tu să nu fii tatăl Cristinei.
Am simțit cum îmi fuge pământul de sub picioare. Victor. Un nume banal, dar în acel moment a căpătat gustul trădării, al minciunii care mi-a ros viața timp de ani întregi.
– Și de ce ai tăcut?! De ce m-ai lăsat să cred că… să iubesc, să trăiesc o minciună?! – am strigat, cu pumnii încleștați.
– Pentru că tu ai fost tatăl ei, Radu. Ești. Ai fost acolo când a căzut prima dată, când a avut febră, când a spus prima poezie de Crăciun. Ai fost mai tată decât mulți alții care și-au recunoscut copiii. Tu ai fost acasă. Iar Victor… n-a fost niciodată.
Cuvintele ei ar fi trebuit să mă aline. Să mă mângâie. Dar în loc de asta, m-au sfâșiat și mai tare.
– Cristina știe?
– Nu. Și nu vreau să afle. Nu încă. Nu așa.
Am închis ochii. Camera se învârtea. În spate, se auzea râsul Cristinei care se juca cu păpușile. Nu era ea de vină. Nu ceruse nimic din toate astea. Dar nici eu nu cerusem să fiu înșelat, păcălit, mințit zi de zi timp de zece ani.
– Ai ucis ceva în mine, Marina. Și n-o să-l mai pot învia. Nici pentru tine. Nici pentru ea.
Ea a clipit des, dar n-a plâns. A înțeles. Sau poate doar s-a pregătit de mult pentru acest moment.
Am luat geaca de pe cuier, portofelul și cheile. Nici nu mai știam unde mergeam. Doar știam că nu mai puteam sta acolo. Nu în acel apartament. Nu cu ea. Nu cu adevărul acela rece și mușcător, ca o rană deschisă.
Înainte să închid ușa în urma mea, am auzit-o spunând:
– Orice s-ar întâmpla, Radu… Cristina te iubește. Nu uita asta niciodată.
Și atunci am înțeles: iubirea adevărată nu are ADN. Are amintiri. Zile. Nopți. Răbdare. Inimă.
Dar chiar și așa… uneori, o inimă frântă nu mai poate fi lipită.
